旧书摊的童话集总在梅雨季返潮，油墨香混着霉味钻进鼻腔。我把脸埋进泛黄的书页，看见八岁生日时母亲用红绳
那个雨后的下午，我在老樟木箱底摸到了它。灰尘在斜斜的光线里跳舞，封面上"宋词"两个篆字像被岁月浸透的茶
站在走廊望着操场，春日的阳光正把塑胶跑道晒出淡淡橡胶香。忽然听见身后传来邻座女生小声啜泣，原来她因月
记得去年春游时，老师带我们登上城郊的望云山。本该是"绿杨烟外晓寒轻"的时节，山脚却堆着五颜六色的塑料袋
老樟木箱里躺着的相册，像藏着无数秘密的月光宝盒。我总爱在周末午后翻开它，看阳光穿过纱窗落在泛黄的照片
夜风掀动窗帘时，我总习惯坐在靠窗的书桌前。此刻星星像撒落的米粒，月光透过纱帘在作业本上洇出温柔的波纹
每当暮色染红村口的槐树梢，我总会想起母亲在灶台前揉面的背影。她总说："路是脚踩出来的，海就在山那边。"
砖窑旁的缝隙里，总能看到几株野草在风中摇晃。去年暑假跟着父亲去水库工地，我蹲在工棚屋檐下盯着它们看—
夏夜总能看到奶奶在窗边补衣裳，油灯将她的白发染成金黄。她常说："灯芯不怕夜黑，就怕心里没光。"这句话像
九月的晨雾里，母亲替我掖了掖校服领口。她踮脚张望校门内葱郁的梧桐树，鬓角的白发在晨光里泛着细碎的光。