守望校门的影子

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暮色里的槐花簌簌落在肩头时，我总会想起那个深秋的下午。父母把我送到寄宿学校后匆匆离去的背影，像把钥匙打开了记忆的闸门。

那时教学楼前的梧桐树刚褪去金黄，我攥着褪色的书包带站在走廊上。宿管阿姨递来崭新的被褥，铁架床的凉意顺着掌心蔓延。当熄灯铃声在空荡的楼道回响，我把脸埋进枕头，听见窗外呼啸的风里裹着邻床同学断断续续的抽泣。

周末的校园总飘着红烧肉的香气。我常在宿舍窗前看那些提着保温桶的家长，他们的影子被夕阳拉得很长，温柔地覆在爬满常春藤的围墙上。同寝室的女孩会分给我半个橘子，酸甜的汁水在舌尖化开时，我总想起母亲熬的冰糖雪梨——那清甜的滋味竟成了最奢侈的念想。

初雪那天，我在食堂排队时听见有人喊我的小名。转身的瞬间，母亲发梢的雪粒簌簌落在呢子大衣上，父亲怀里抱着的保温桶还冒着热气。他们身后是漫天飞舞的雪花，像撒落的星光。当母亲用冻红的手解开围巾裹住我时，保温桶里飘出的玉米排骨汤香气，突然让这个寒冷的冬天有了温度。

原来幸福就像窗台上的水仙，在某个不经意的清晨悄然绽放。它可能是母亲藏在书包夹层的便签，是父亲冒雨送来的复习资料，是周末视频时弟弟在镜头前炫耀的新玩具。这些细碎的温暖串成记忆里的星星，在成长的夜空恒久闪烁。

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