那碗姜汤的温度

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初二那年冬天，我和父亲的争吵像窗棱上的冰花，凝结在每个补课的夜晚。他总是站在书桌旁，刀子般锋利的眼神削去我所有辩解。我攥着被眼泪洇湿的数学卷子，指甲在88分的红字上抠出月牙形的褶皱。

那天我又把课本摔在地上，油墨味的纸页散落在暖气片周围。父亲扬起的手掌悬在半空，我看见他指关节上的冻疮裂着细小的血口——那是他凌晨四点去海鲜市场卸货留下的。他突然转身离开时的背影，驼得像被寒风吹弯的老槐树。

深夜我咳得蜷成虾米时，门缝漏进一线暖光。父亲端着姜汤进来，搪瓷碗底与木桌碰撞的轻响，惊醒了窗台上打盹的月光。红糖在瓷勺搅动下旋出琥珀色的涟漪，他垂眼吹气的样子，让那几根白头发在台灯下格外刺眼。

“趁热喝，明天给你请假。”他粗糙的指节碰了碰我滚烫的额头，转身时工作服肩头还沾着鱼鳞的银光。我数着那渐渐远去的脚步声，突然想起六岁时他把我扛在肩头看庙会，我攥着他头发喊“驾”，他笑得眼角堆起皱纹。

此刻碗沿的温热渗进掌心，姜丝的辛辣裹着红糖的甜，顺着喉咙流进心里某个结冰的角落。窗外的北风还在呜咽，但玻璃上的霜花已悄然融成春天的形状。

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