烟火里的年味与成长

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除夕夜的烟火划过天际时，表弟攥着仙女棒在院子里疯跑。我蹲在台阶上剥橘子，看火星子溅在青砖缝里，忽然想起自己十岁时也曾这般蹦跳着把新棉袄烧出窟窿。那时父亲总说我是"窜天猴"，现在倒成了他口中"稳当的大姑娘"。

厨房里飘来炸丸子的焦香，妈妈往我嘴里塞了颗刚出锅的藕合。滚烫的油星子沾在围裙上，她鬓角的白发在油烟里忽隐忽现。我忽然觉得这场景像极了老电影里的定格画面——原来岁月真的会把某些东西悄悄烙在记忆里。

初五包饺子时，奶奶把面团擀得薄如蝉翼。我学着她的手法捏褶子，却总把饺子包得像蔫茄子。老人家笑着往我脸上抹面粉："急不得，日子要慢慢过，褶子要轻轻捏。"案板上的面粉簌簌落下，恍然明白有些传承比想象中更温柔。

守岁那晚我偷偷溜上阁楼。褪色的铁皮盒里躺着小学得的奖状，还有半截没放完的摔炮。窗外的烟花此起彼伏，手机里同学群正热闹地抢红包。两种喧哗在夜色里交织，竟意外地调和成某种安心的节拍。

正月十五返校那天，我在书包侧兜发现奶奶塞的芝麻糖。校门口玉兰树已鼓着花苞，忽然想起班主任说过的话："年节就像书签，帮我们在岁月长卷里做好标记。"晨光里咬碎糖块的脆响，竟比任何闹钟都更能唤醒春天的期许。

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