竹篾声中的匠心

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老话常说"手艺多了不压身"，村头的篾匠胡爷爷用半辈子光阴印证着这句话。每当我看见屋檐下挂着的新竹筛，总会想起那个蝉鸣悠长的下午。

那年暑假雨水特别勤，青石板路上总汪着水洼。我攥着母亲给的五块钱去买盐，刚转过祠堂拐角，就听见"唰唰"的劈竹声。顺着声音望去，胡爷爷正坐在老槐树下，褪色的蓝布衫上沾着竹屑，脚边堆着粗细不一的青竹。他左手按着竹筒，右手握的篾刀斜斜一劈，原本挺直的竹筒便像开花似的裂成八瓣。

"小囡来瞧瞧？"老人眼角笑出菊花纹，从竹筐里摸出个竹蜻蜓递给我。我这才注意到他身旁的竹编百宝箱：细如发丝的篾条整整齐齐码在隔层里，几件半成品竹器泛着温润的光泽。最引人注目的当属那把油亮的木尺，尺身上深深浅浅的刻度里嵌着竹丝，像是把岁月都量进去了。

劈开的竹片在老人手里翻飞，时而用木尺比划，时而拿篾刀修边。当他把薄如蝉翼的篾片浸入清水时，隔壁李爷爷拄着雕花拐杖踱过来："老胡的手艺，比当年给祠堂编灯笼那会儿更精道了。"阳光透过槐树叶，在老人布满老茧的手掌上投下光斑，那些交错的新旧伤痕，仿佛也是某种神秘的篾纹。

暮色渐浓时，我兜里除了盐包，还多了只竹编蚱蜢。胡爷爷继续借着天光编竹筛，篾片相击的脆响混着归鸟啁啾，在巷子里荡出老远。如今每当我擦拭竹器，指腹触到细密均匀的纹路时，总觉得那些纵横交错的篾条里，藏着光阴酿成的密码。

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